Es una noche desagradable.
El viento azuza las ventanas, y las surfinias, plantadas en el mirador, tiritan
de tanto vaivén. Tal vez, gracias a ese aire enojado, me haya sentado a pensar
en ella, a cómo la he visto hoy vestida de domingo a pesar de ser lunes. Ha ido
a la peluquería y ha pintado, sus ojos tristes, de fiesta.
Esta tarde ha salido de
paseo, ha cogido bastón y bolso y se ha sentado en una terraza; no estaba sola
sino rodeada de sus cuatro hijos, sus nueras, y parte de sus nietos. Está más
sorda que un tomillo (como se dice en mi tierra al que no oye nada), pero ella
trataba de acercarse a ellos para escuchar y, cuando no oía, sus labios
risueños sonreían tímidamente. Incluso en algún momento he temido que esas
lágrimas que siempre lleva prendidas en el corazón, brotaran en cascada; quizá
por felicidad de ver a los suyos y, también, por añorar a su Manolo. Porque no
hay día que no le añore, que tenga para él, un recuerdo, un rezo, un suspiro.
Lola en mayo cumplió
ochenta años y la sentó fatal cumplirlos. Peina muchas canas en el alma, sus
achaques la torturan, pero su esencia late como el primer día en que presentí
su facha tierna y adorable. Respira honestidad, cobijo de tantos besos y
abrazos. Me gusta mirarla en soledad, en el silencio de esta noche atropellada
de puyazos de viento malogrados, recordando ese candor suyo de perpetua
inocencia, esa mirada nostálgica esperando siempre algo que no termina de
llegar. Me gusta pensarla de lejos, de cerca y de costado, porque la veo como
esa virgen dolorosa que aúlla cuando la duele el alma de tanto dolor contenido
ya que Lola sufre como ninguna, pero disfruta también recordando, recordando su
ayer de chica, de joven, de mujer, de madre. Lola se deleita viviendo la
felicidad de otros, y desprende chispas de alegría porque ella es así, igual
gime, que llora, que ríe.
Cada vez hay menos Lolas,
¡con lo que a mí me gusta ese nombre! Gotea tronío, carisma, tan nuestro, tan
español. Si hasta Machado escribió un poema para ella. Pero, hoy, esta noche de
silencio ventoso, déjame que te diga esta coplilla de Federico García Lorca…
Bajo el naranjo lava
pañales de algodón.
Tiene verdes los ojos
y violeta la voz.
pañales de algodón.
Tiene verdes los ojos
y violeta la voz.
¡Ay, amor,
bajo el naranjo en flor!
bajo el naranjo en flor!
El agua de la acequia
iba llena de sol,
en el olivarito
cantaba un gorrión.
iba llena de sol,
en el olivarito
cantaba un gorrión.
¡Ay, amor,
bajo el naranjo en flor!
bajo el naranjo en flor!
Luego, cuando la Lola
gaste todo el jabón,
vendrán los torerillos.
gaste todo el jabón,
vendrán los torerillos.
¡Ay, amor,
bajo el naranjo en flor!
bajo el naranjo en flor!
6 comentarios:
Olá, M[ Ángeles!
Aqui sempre leio belos textos, como este, qual transcrevo este belo trecho:
Lola en mayo cumplió ochenta años y la sentó fatal cumplirlos. Peina muchas canas en el alma, sus achaques la torturan, pero su esencia late como el primer día en que presentí su facha tierna y adorable. Respira honestidad, cobijo de tantos besos y abrazos.
Muitas felicidades, querida amiga.
Um beijo.
Pedro
Una madre y una hermana tengo yo.
Ay Mª Ágeles cuanto amor hay en estas letras para Tu Lola.
Te deseo y le deseo que siga cumpliendo muchos más. Cuando dejan de cumplir, solo nos queda la añoranza de los años que vivimos con nuestra "Lola".
Besos para las dos.
Con cuanta ternura la has descrito. Pura poesía captando su preciosa humanidad.
Me ha encantado.
Besos
Cuando se llega a esa y se pierden los sentidos, tiene una que sentirse arrinconada por no poder participar en las tertulias.
¡qué bien las has descrito, cuando te leía parecía que estaba con ella!
Gracias por tu grata visita, no tienes que pedir perdón por nada, yo también llevo tiempo sin visitar a nadie.
Besos, feliz semana.
Qué preciosidad de texto, me ha encantado, tan lleno de ternura.
Besos.
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